De la elegancia mientras se duerme, del vizconde de Lascano Tegui

Esta maravilla literaria es rareza por todos lados, empezando por su autor, un vizconde argentino que en realidad no fue lo primero. Su nombre real era Emilio Lascanotegui (1887-1966)  y de sus nexos con la nobleza no hay prueba alguna. Fue vizconde, pues, porque quiso serlo, y poco le importó para ello el haber nacido en una republica y la necesidad de dividir su apellido en dos, para darle el necesario aire aristocrático.

En vida gozó de poca popularidad como escritor, y esa poca se la debió en parte al hecho de que usurpó el nombre de Rubén Darío hijo, con el que publicó un poemario que fue muy bien valorado por la crítica. Pero a él, al vizconde, no le llegaron los elogios que, por otra parte, parece que poco le interesaban.

Su sinceridad resultó inapropiada para la conservadora sociedad que lo leyó en sus tiempos. Sin duda debió herir a muchas castas sensibilidades que lo reprobaron como escritor. Y poco faltó para que su obra, delirante hasta puntos irracionales, fuera víctima del olvido, y el vizconde catalogado como un simple escritorcillo destalentado, cosa que desde luego no era, y para muestra aquí un poco de su mucho talento exhibido en la obra que nos ocupa:

Al borde del camino lo enterraron, pero tan a flor de tierra, que los niños de los alrededores, con trozos de ramas, jugaban a quien primero tocara el cadáver.

Durante un tiempo, el muerto hizo elástica la tierra que lo cubría. A los pocos días, un día de sol se hundió de golpe. A los meses era un bache donde se juntaba el agua, que bebían con fruición los mastines de los pastores.

En 1925 publicó en París De la elegancia mientras se duerme, con edición, al parecer, de su propio bolsillo. La obra no gustó, o más bien quisieron que no gustara. Cuando murió el vizconde seguía en el olvido. Pero muchos años después, a finales de los 90s, el libro resucitó, recibió buenas críticas y empezaron a traducirlo a otros idiomas, donde también gustó. No es hoy en día uno de los libros más vendidos ni mucho menos, pero algo de justicia se le ha hecho, algunos que no sabíamos de su existencia ya pudimos leerlo y quizás con el tiempo sea un clásico de la literatura hispanoamericana, nunca se sabe.

Por lo que respecta al argumento, se trata de una especie de diario de un asesino filósofo o, debería decir, un filósofo que se transforma poco a poco, mientras narra el proceso de su decadencia moral, en un asesino sin motivo aparente.

Nacido en Bougival, con el oficio de hallador de cadáveres en la niñez, nuestro hombre es un francés culto, adicto a los prostíbulos y a cuestionar la degradación moral, la ajena y la propia. Su diagnostico desconstruido sobre los pecados de la sociedad resulta una especie de poesía amontonada de la que hay que sacar lo que nos sea posible.

Esta obra no es una novela en toda regla, son capítulos apenas conectados que constituyen, dependiendo de quién la juzgue, los delirios de un loco o de un maestro de la literatura hispanoamericana. Aunque bien, por qué no, pueden ser ambas cosas.

¿Qué es lo mejor del libro?

Esa prosa irreverente del autor que la mayoría de las veces simplemente sugiere cosas y nos invita a imaginarlas.

¿Se lee rápido?

Bastante. A mí me llevó dos días porque no contaba con mucho tiempo, pero hubiera querido terminarlo en una sentada.

¿Tiene algunos defectos?

La obra es extraordinaria, pero por su estructura nada común habrá quizás personas que la encuentren defectuosa.

¿A quién podría gustarle?

Podría decir que a cualquiera, pero es una completa rareza, y eso tal vez provoque que muchas personas, acostumbradas a lecturas muy tradicionales, no se enganchen con ella.

¿Deja algún mensaje?

La obra está llena de mensajes y sugerencias inmorales. Quizás por eso cuando fue publicada por primera vez muchos fingieron no enterarse.

¿Se merecería ganar un premio?

Es tan única en su género que dudo que pueda ajustarse a un certamen, pero es estupenda.

8.5/10

Aquí hay una muy buena reseña del libro

Y aquí otra muy breve pero que merece la pena